Reflexión 1.0 en Sábado Noche

Veo en la televisión que la nueva comedia de Álex de la Iglesia se basa en la vida de una nave espacial llamada Plutón Berbenero. Me quiero morder la lengua, pero me recuerda tanto a un club rojiblanco de Madrid que no puedo con ello. Intento evitar pensamientos negativos, me quito de la cabeza esas miradas de extrañeza y hago lo imposible por mover mi mente hacia otros derroteros más positivos. Pero no puedo, me es imposible. Sobre todo después de la exhibición del Barça de hoy. Y es que ni es la primera ni será la última. No es tan difícil. O bueno, sí. Apostar por un estilo de juego, cuidar la cantera y fichar a entrenadores con gusto no debería de ser tarea difícil, al menos eso creo yo. Pero ese club del que hablo hace todo lo contrario.

El Atlético de este año es un calco del de hace dos años, cuando un entrenador mejicano triunfó en Pamplona y consiguió meter al Osasuna más defensivo de la historia en Liga de Campeones. Cada maestrillo tiene su librillo, y nadie le pone un pero a su trabajo en Pamplona. Aquello fue increíble. Pero lo de este Atleti tiene delito. Imaginad un equipo que tiene al Kun Agüero, que se aprovecha de Diego Forlán, que le quita un central como Ujfalusi a media Europa y que se gasta en año y medio 120 millones de euros. ¿El resultado? El año pasado bien podría haber sido la Liga y este año una Copa del Rey o, sin pedir mucho, una clasificación para la Champions sin ningún tipo de problemas. Pero no, el Atlético de Madrid que yo creía que iba a estar arriba tengo miedo que no llegue ni a meterse en la UEFA. El problema es de los de arriba, que no saben mandar y que mandan al que no sabe.

Ayer el Barça consiguió algo que llevo mucho tiempo esperando: acojonar al Real Madrid. En la redacción, un merengue de los de siempre, me miraba con cierta preocupación. Tenía la mirada baja, una impotencia que salía lentamente de su boca y un gesto de desesperación tímida que denotaba miedo por sus cuatro costados. Y no soy ni del Barça ni del Madrid. Pero los blancos están, como ese reo de Norteamerica que lleva un mono de color naranja, esperando a su particular pasillo que les lleve a la silla eléctrica. Tengo unas ganas de que llegue diciembre y se juegue el puto clásico que ni veo.

Hoy el Sporting lleva 4.000 tíos a Riazor. No se juega ni un ascenso, ni un descenso, ni una Liga ni una Copa del Rey. Riazor está a 4 horas de Xixón.